Att köra fast i samma spår
när dagar liksom bara går
är inget skick man gärna dröjer kvar i
en vinter lång och skrämmande
mitt modersmål blev främmande
som fåglars spår i sand i januari
en stum och stilla lägenhet
en tid i sorg och slutenhet
som inte riktigt ledde någonstans
jag tog reson och flyget ner
till vita kalkade kvarter
en soluppgång jag inte trodde fanns
att flyga bort
och komma hem
man måste lämna marken
för att hitta den igen
att flyga bort
och komma hem
en enkel sång
i lågsäsong
jag skriver den
en främling korsar här sitt spår
vad är en sliten metafor
mot magra strykarkatter i Granada
det bästa kommer jag ihåg
och skriver att jag faktiskt såg
en ensam falk på väg in i Nevada
ett eget rum en sval altan
den lugna gatan mitt i stan
vars namn jag aldrig lyckats stava rätt
en lång och läcker esplanad
sandaler, sol och salta bad
jag samlade på stenar, det var lätt
att flyga bort
strand med sand och tärnorna högt över den
cikadorna i skymningen, så långt ifrån publik
men burfåglar satt fångna på balkongerna
de höga klara sångerna, en annan sorts musik